«Здесь сегодня день особый – праздник окончанья лета, не ходи туда, не надо, иль хотя бы не спеши» (с.)

– С днём рождения, Самайн. – Тихо, самому себе. 

Он сидел на крыле самолёта, и болтал ногами, глядя на костры, горящие в отдалении. 

Там было шумно. Там было людно. Праздник сбора урожая. Праздник с его именем – Самайн. 

Никто не пригласил его – чужака, не приложившего к этому урожаю руку, не способного к работе. 

Странного. 

Его двадцать третий день рождения проходил в полном одиночестве. Кто-то и вовсе боялся его до сих пор – непонятного светловолосого беса.

В эту ночь нечистая сила особо сильна, и кузнец попросил паренька уйти подальше от деревни. 

– Ты, Самайн, богов не гневи, да и, деревенских не пугай. Не за чем среди нас тебе разгуливать!

Да уж. Он всё ещё тут, и выхода никакого так и не нашёл. 

С днём рождения, Самайн!

Паренёк задул свечу, внутри резной тыквы, и с тоской посмотрел в темнеющее небо. 

Будь он и впрямь демоном, сидел бы он сейчас тут, в этом глухом и отсталом селении?

Было холодно, мучил голод, но туда, к подвыпившим, шумным, весёлым, суваться было опасно.

И он просто принялся наблюдать, как зажигаются крупные и яркие звёзды, а небо становится всё более чёрным, похожим на бархат.

С днём рождения, Самайн!