Дорогой мой друг! А если серьёзно, если откинуть будни и ни к чему непригодные моменты, то что остаётся в итоге?

Это мы сами, или лишь пустота, которую мы бережно храним под одеждой, скрываем кожей.

Я хотел написать тебе настоящее письмо, более классическое, что ли. Где мысли вьются в нагромождении букв, и чувства стараются выглянуть из этих чёрных полосочек. 

Друг мой! Мне хочется взять буагу, этакий свиток, взять перо, и писать тебе, писать физически, выводить буковки, а не касаться их изображения пальцем. Искусственно. В нашей жизни сейчас всё куда как более искусственно, чем... 

Чем когда? А жили ли мы другою жизнью? Дышали ли по-настоящему? Хочется верить, ты – да. Что-то вроде рассветов в полях, босиком по росе...)

М, я до безумия, до безумия городской. Друг мой, вот эта фраза «босиком по росе» вызывает у меня содрогание ужаса, это что-то вроде пытки, да? О, мыслимо ли обнажённой кожей коснуться растений?! Нет-нет, об том и думать не хочется, увольте!

Камень городов – моё спасение, моё укрытие. А знаешь, теперь всё чаще и чаще думаю – какой бы город назвать своим домом? И есть ли для меня это понятие – дом?

Я забыл это чувство. Более того, забыл чувство хоть малейшей привязанности к месту. Мне некуда вернуться и я с лёгкостью хоть откуда уеду, и мне не будет жаль, ничуть. 

Свобода? Быть может, это и есть свобода. А что свобода для тебя? Что позволяет тебе чувствовать её? 

Даже самые привлекательные некогда занятия меня не привлекают, ощущение свободы то ли есть, то ли забыто. Странно. В повседневной суете мы забываем смотреть на небо!

А оно, пожалуй, достойно того. Того, чтобы ему посвятили хотя бы минуту.

О, так о чём это я? О городах. Тот, где я живу теперь, пожалуй что, неплох. Мне нравится, что этот город невелик, достаточно красив, спокойный и тихий, но… Он слишком зелёный, пожалуй, слишком. 

Это минус своего рода. Больше камня, меньше растений!

Я никогда бы не стал жить в Питере, нет, его климат не для меня, его размер мне не подходит. Самара, Саратов, Рязань… Мда. Есть кучи вариантов, и нет ни малейшей идеи – где. По сути, всё равно. 

Тихий. Небольшой. Спокойный во всех отношениях. Да. Сонный. 

Ты можешь помнить, я хотел пожить в Москве. Год-два я бы пожил, Москва меня чарует, манит, это сила, это – всё и сразу! Но лишь год-два, нет-нет, не навсегда.

Но, в прочем, нет такой возможности, так что, и говорить тут не о чем!)

И ещё, это понятие – постоянный дом, мой – даже как-то пугает, когда становится более близким, более реальным. В это не хочется верить, и привязать себя к месту – это как могила на кладбище. 

Кладбища, м, всегда находил их очаровательными!) На кладбищах спокойно, да, там точно спокойно, гулять там приятно, это ощущение меланхолической грусти, теплоты души и умиротворения. Там хорошо, там приятно, в этом месте скорби)

Некогда мне столь же нравилось посещать церкви, но после того как меня раз буквально выгнали, сказав, что мне положено быть в юбке (Мне?! В юбке?! Да ни в жизни), я больше никогда туда не возвращался. 

Хотя, на моей шее крест, всегда, тот самый крест, который я купил себе сам в 17 лет, и с тех пор никогда не снимаю. Без него мне неуютно, без него случаются досадные неприятности, этакое маленькое суеверие, что этот кусочек серебра… Приносит удачу! Хаааа) Интересное толкование, не так ли? Удачу))) 

...

Зачем на теле нужен крест?

Чтоб знать, насколько ты порочен.

Чтоб был замечен каждый грех,

В твоём досье поставлен точкой.

Чтоб помнил ты, что иногда,

Бывает в мире и святое,

Такое… Людям никогда

Не суждено понять такое.

В руках серебряная нить. 

На той цепочке крест нательный.

Ты чувствуешь что значит жить –

Металл прогонит страх смертельный.

Зачем на теле нужен крест?

Как символ не погибшей веры, 

Как ярлычок «надежда есть».

На благосклонность Высшей сферы.

... 

Стихи) Давненько я не писал стихов, искренних, живых, настоящих. Я забыл это, забросил, как бросаю и забываю многое-многое и многое. Довести что-то до конца… Наверное, единственное, что мне и удастся довести до конца – так это собственную жизнь.

М, а о чём же это я? Уже перевалило за полночь. А я пишу, вырисовывая неясные и смутные образы. Мой друг, имей я возможность сказать лично хоть пару слов, глядя прямо в глаза, это стоило бы больше всех строк и всех писем. Но тщетно. Даже наше письменное общение теперь строго ограничено.

И я не могу уснуть. В который раз! И кто придумал ночь для сна? Мир до безумия, до безобразия неудобен! Я слишком неправильный, чтобы найти себя в нём, неправильный с первых моментов жизни. Мир всегда хотел меня переделать. Или люди?

Не важно)

Я ценю, что ты принимаешь меня таким. А сейчас, я, всё же, завершу письмо, и постараюсь хоть немного провести в объятиях Морфея, увы, не морфия, хах)

Доброй ночи, мой друг, доброй ночи! Надеюсь, я не слишком тебя утомил этим странным текстом. 

С наилучшими пожеланиями! Твой)

P.S. Прилагаю немного подобия почерка, написанное пальцем по экрану, что же, на сегодня – это наш максимум реальности!)